Совячья жизнь.
Сова сидела на сосне, сося конфетку в полусне. Сова сидела десять дней. Смола сосны – отличный клей.
Так уж вышло, что сон – не самый лучший мой друг с детства. Мало того, что я лютый недисциплинированный “совух”. Чтобы гарантированно заснуть, мне нужно как следует “ушататься”. Прийти, удариться головой о подушку, потерять сознание. Через N часов встать и идти дальше.
Сны в это время обычно не показывают. Если показывают, то сюрную выжимку из событий последних дней, порой даже интересную. Однажды я найду в себе достаточно собранности, чтобы их записывать. Или нет.
А иногда возвращается дом. Не какой-то конкретный, просто старый много- или пятиэтажный дом, без лифта, с разваливающимися лестницами, в которых зияют дыры. Местами они уже обрушились и провалы перекрыты досками, такими же ветхими, по которым нужно максимально аккуратно пробираться, чтобы не свалиться вниз.
А мне нужно забраться вверх. На последний этаж или на крышу, может быть. Не потому что снизу кто-то гонится, или таится что-то плохое, просто мне нужно туда, вверх. И я иду, ползу, карабкаюсь, пробираюсь прижавшись к стене по этим доскам…
Но до сих пор так и не узнал, что там – наверху.